O mofo e o fio
Sabe, às vezes, o fio se rompe. Um fiozinho que nos liga ao mundo. Bem fininho, sabe. Esse fio faz a gente olhar as coisas. O pó na mesa, a luz do dia sobre as potes, móveis, o micro-ondas, dentro de uma xícara, por exemplo, uma meia sombra. E é mais ou menos como se quando a gente fugisse o fiozinho nos puxasse. Olha o sofá! Olha o barulho duma serra, a cinza do cigarro. A gente olha pro mundo. Essa é a função do fio. Teve uma vez que, quando o mundo não estava bom, eu achei uma mão que pousou na minha mão, ouvi uma risada, vozes bem perto. Eu era criança. Eu estava na universidade, eu era uma pessoa, talvez mulher, talvez mãe, talvez só uma pessoa mesmo. Até me viam. E era fácil. O fio estava ali. O mundo. Eu até limpava coisas, organizava. O mundo não doía como farpa. Aos poucos foi acontecendo do fio esticar, esticar e esticar até sumir. Aí o mundo já não dava mais pra ver direito. Não tinha mão. Tinha o celular, a Internet… Na falta de uma mão sobre a minha mão, de vozes por perto...